tag:blogger.com,1999:blog-87456128011581417072011-07-08T15:28:34.101Zlivros, música, filmes, doenças respiratórias.misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.comBlogger821100tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-2136096346495886572010-08-14T18:20:00.000Z2010-08-14T18:20:34.742Z

Podia ser a crónica de uma morte anunciada; mas não há crónica na manga: este espaço encerrou de vez.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-29074423890933203282010-07-11T01:59:00.000Z2010-07-11T01:59:19.318Z

Um dia gostava de não ser: deprimente e monótono; é uma subespécie de espécie de desejo, para o qual não tenho − e aqui, e agora sou categórico − , jeito. Portanto, para quem se predispõe a ler estes textos, fica o aviso: são aborrecidos, não por si – não têm culpa, coitados − , mas pelo seu autor; que é um gajo dado à chuva, ao vento, e à monotonia. No entanto, o autor, dispõe da plena

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-52041941668841553062010-07-03T08:46:00.001Z2010-07-03T08:47:48.080Z

   Robert Fisk a relembrar a sua guerra de Inglaterra, com Spitfire de brincar à mistura. 70 anos depois, a crónica, a memória fica já aqui.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-37699876430194233132010-07-02T17:39:00.000Z2010-07-02T17:39:49.392Z

Hoje comei a desaparecer. Assim, sem mais nem menos, comecei a apagar-me “conversa, é o que é”: primeiro as pontas dos dedos atravessaram o frio glaciar do copo, vidro, eu vidro, eu matéria estranha “ lá estás tu outra vez com as tuas coisas”, eu desconhecido, eu sumo de laranja, eu “ pára já com isso” a brincar com o gás; depois foram as mãos, os braços a entrarem pela mesa, eu já só tronco,

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-86345384233265985272010-07-01T22:46:00.001Z2010-07-01T22:48:39.014Z

W. S. Merwin, misantropo de categoria, recluso até ao tutano, foi importunado pela biblioteca do congresso, e só pensa que vai ter de abandonar por uns dias Maui, ou então que se lixe " vou ficar por aqui".

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-59939330457748558152010-07-01T22:11:00.001Z2010-07-01T22:11:57.871Z

O Coetzee que é cá dos meus, poucos sorrisos e tal, nada de confianças; apanhou a populaça distraída, esboçou um sorriso, e o Martin Amis começou a gostar dele, digo eu.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-35966081278081402762010-06-18T15:54:00.002Z2010-06-18T16:00:25.874Z

Teremos de ir por partes, temos de as dividir, e subdividir, baralhar e voltar a dar. Parte um: Temos um cenário de livraria, janelas do chão ao tecto. Expostos ficam livros, clientes e livreiros. Um cenário red light zone, transposto em palco livreiro, com livreiros não holandeses ao serviço dos gostos da cliente culta. Neste espaço temos cadeiras com mesas onde se sentam estudantes; não

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-18883641778042096592010-06-05T23:28:00.001Z2010-06-05T23:29:49.885Z

Trata-se de um quadro com uma qualidade tal, que é por cima da máquina de lavar o seu lugar.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-33369879287497510672010-06-04T23:31:00.000Z2010-06-04T23:31:19.112Z

Stadiongasse, Viena, foi grande a discussão, verborreia da feia “ Acabou Matilde, tou farto desta merda”, eu de lado, mais precisamente diagonal em relação ao conflito “Não vás Luís, não tens mapa”. Ela só gritos, eu calado, farto “ Ele vai-se perder Misantropo, não tem mapa”, bufo para dentro, e, digo para fora um “ Tem calma. Ele não se perde, e já se acalma…pondera e tal”. Ela nada, não me

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-21189260258100744592010-06-02T23:10:00.001Z2010-06-02T23:10:50.455Z

Agarra na grua e levanta um edifício, pensa no ordenado, evita a tontura. Desce da grua, requer habilidade, tem-na e sabe-o. Pega na mochila, tira a sandocha e o Sumol, garganta aberta, borbulhas, nectarina, o cigarro em cima da mão, cigarro não, a mortalha, e requer habilidade, tem-na. É um habilis desvalioso, uma espécie descartável no plano urbanístico triunfante.Horas de subir a grua, requer

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-8669665634221414482010-05-31T17:05:00.000Z2010-05-31T17:05:27.769Z

Às vezes baralho-me na sala, gasto as solas dos sapatos que se perdem nos olhares dos livros; que me perscrutam silenciosamente, aparentemente, oferecendo a razão da dor de cabeça. A minha eterna dor. Por vezes ando descalço no cubículo recheado de papelada, a poupar a carteira, ou os sapatos − é a mesma coisa, tudo a mesma coisa. E só Deus sabe como odeio andar descalço, nu, com as letras por

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-50770447004561561062010-05-30T23:32:00.001Z2010-05-30T23:33:22.101Z

 Na capa pode ler-se " Magistral", palavras do New york Times. Magistral porque escrito por um Magister dos mais altos, Martin Gilbert, guia do leitor, numa viagem diária pelos horrores da 2ª Guerra Mundial. Magistral... magistral sou eu, isto é outra coisa. E já agora pode encontrá-lo aqui.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-74268228057191046822010-05-26T23:28:00.000Z2010-05-26T23:28:14.627Z

A Maria fazia bolinhos de doce fino, para vender para fora. O Artur comia-lhe os cestinhos e peixinhos, que eram para fora, lá dentro. Vá para fora lá dentro, apoiando o comércio tradicional, de sapatilhas e fato de treino, à frente da ASAE, com ela a ver.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-79689424213284544402010-05-26T23:08:00.000Z2010-05-26T23:08:55.373Z

Às vezes estou de frente, parecendo de lado; estando no entanto sentado paralelamente, ao som. Outras são as vezes – tantas − em que estou ou sou, fumo, pó. Quando assim é, tatuo-me de sombra e deixo-me estar. “ Levanta-te e anda “, dizias-me tu antigamente ao ouvido, em sopros, e eu chorava “ Vá lá, vai para o pátio”. Eu na biblioteca, a namorar a contínua de longe “ Estão todos lá em baixo “,

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-38516653202379991532010-05-25T10:26:00.001Z2010-05-25T10:31:00.191Z

Afinal " New York " é uma grande merda.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-8798656511487119922010-05-07T18:05:00.002Z2010-05-07T18:07:44.728Z

O telefone acordou-me às sete da manhã, assustei-me. Fui em direcção ao telemóvel a correr, atendi com receio da voz do outro lado. “ Bom dia” disse alguém, era um homem “ bons dias”, respondi, “estou a falar com o senhor João?”, a voz parecia mansa, amigável. Transportei o telefone comigo para a casa de banho, acendi um cigarro, “ sim sou o próprio. Em que lhe posso ser útil?”, fitei o espelho,

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-81745555285466771442010-04-28T10:47:00.001Z2010-04-28T10:51:05.566Z

Tenho uma comissura entre as folhas de devoluções, “Auster para aqui, Onetti ali, e o Sebald, Hugo, Rennie Airth, Hesse, Moravia, Shepard, Mutis, Chris Petit, Ilse Pollack, Kaminer, e foda-se…”. Desramo os dias como num antelóquio ministerial. Dias com murídeos nos olhos, a traquinar entre as pestanas, cerrá-las às sete pancadas rítmicas. As devoluções são Jim Black em catadupa, porradas no

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-76535605635320050432010-04-28T09:40:00.001Z2010-04-28T09:41:41.677Z

Baralho-me ao baralhar as leituras. Vivo num voco ensurdecedor, arranco livros das estantes para cima de mim. Estou submerso em folhas com autores díspares entre si. Muitos deles odeiam-se por si, outros só se odeiam entre si; sem precisarem de ajuda. Outros tantos, desconfiam das suas cabeças, e de quem as habita. Eu tento apenas respirar. Queria tanto parar, fixar o momento como naquela

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Estás de preto outra vez, e fica-te bem deixa-me dizer. És tão bela nessa posse romântica, estrela noir de uma qualquer película fumarenta. Hoje não existirá lugar para a mentira. Estaremos os dois de trenchcoat,  a fumar para cima um do outro, e "ligas a música?", talvez. Descansaremos no sofá vermelho, virá o passado, presente; e mataremos as luzes, enchendo na penumbra o cinzeiro de segredos.“

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-25520693517694018682010-04-22T11:17:00.003Z2010-04-22T11:24:07.898Z

Para quem se interessa pela estória da tirania, fique a saber: o DEMÓNIO lia -afinal não era a fingir.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-24953874152958275592010-04-19T16:53:00.000Z2010-04-19T16:53:13.017Z

Estou sempre a começar, recomeçar, rascunhar e apagar esta treta. Bom mas agora lá vamos, mesmo cheios de partículas vulcânicas no ar – ninguém me tira da cabeça que isto é obra e graça do Alexanderplatz (coisa fina, moderna). As historietas estão aqui: o je vai lançá-las à bruta. Teresinha está sentada em frente do televisor, enrola-se num cobertor, bebe uma cerveja morna. Há pessoas a morrer

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Eu queria acabar com esta merda.  A sério. Queria mesmo, categoricamente, assim pumba já está. Mas a minha mãe pediu-me: mãe é Mãe - acha que tenho queda para a coisa. Ora então vamos lá recomeçar, com historietas porreirinhas, com garra, vida: parvoíce com fartura, coisa fina. Uma cena moderna, modernaça. Prá frentex... Vamos ver.

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misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-85103032931079075752010-02-12T17:12:00.003Z2010-02-12T18:40:37.527Z

Nick Hornby e o último livro da  sua coluna na Believer. Um autor precisa de pão; dinheiro portanto. E só por acaso, vale a pena ler, mesmo muito a pena.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-12137683373741301492010-02-10T20:53:00.001Z2010-02-10T20:55:09.133Z

Mais uma tarde de Outono, daquelas em que o vento bate na janela socando-a com todas as forças de uma tempestade de Novembro, os carros na chuva lá fora, chuva e carros de dimensões magnificas. E eu por dentro com escritório como jardim cinzento, encharcado de água e cheiros a terras de um qualquer parque Inglês. Eu sentado à secretária, uma garrafa de água na mão, a olhar para os livros – por

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-20483829357780336372010-01-05T16:07:00.000Z2010-01-05T16:07:23.349Z

É politicamente correcto, ou ordinariamente usual; costumeiro; pouco interessante, mas como em Roma ser romano, lá vou eu nos meus favoritos do transacto 2009: Samuel beckett, The Letters of Samuel Beckett 1929-1940 Edited: Martha Dow Fehsenfeld; Lois More Overbeck Cambridge Tony Judt, O Século XX Esquecido - Lugares e Memórias Edições 70 ( trad. Marcelo Felix) Juan Carlos Onetti, Os

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Como prémio do blogue menos lido, dedico eu autor, algumas musiquitas, a mim.

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Estás a preto a branco. Acordas-te assim, olhas ao redor com um copo de leite na mão, o copo e o leite estão policromáticos; naturais; regularmente normais; sem dúvidas confrangedoras. Sais da cozinha com açúcar nas palmas das mãos, lambes o doce que as passeia, pensas nela, no comboio a fugir de ti. Tens um texto a escrever que ninguém irá ler; entras na casa de banho “ Assim não podemos

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Chegou o instante. É agora, o theama que não posso deixar de ver – sempre me deslumbrei com pleonasmos −, “ver não que é feio, olhar, isso sim”, captar na minha mais interna e visceral máquina fotográfica leica, que guardo com todas as minhas recordações no sótão occipital, em frente, de frente para o restante e ordinário. Estou parado, contido na noite a tentar seguir os pressupostos de

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O seu nome é Dan Michaelson, lider dos londrinos Absentee, que se apresenta a solo, como Dan Michaelson and the Coastguards, com disco novo, Saltwater. Fabuloso. Disco do escocês Aidan Moffat( vocalista dos já extintos Arab Strap) " How To Get To Heaven From Scotland".

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Algumas que se adequam a esta altura, para mim. e... a música da vida da minha mais que tudo.

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Estamos todos - os que estão - a fazer a digestão da ceia.

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Ela conspirava com o tempo e o espaço, dizia que não ao chá verde, deitava-se de costas nos maples, pedia uísque sem querer, e respirava. Era ofegante e elegante, paralela e transversal nos remates de conversa. Um dia, como tantos outros apareceu a Miss Marple numa festa em sua casa, e ela morreu. A velhota assassina sem dó nem piedade, basta aparecer; parecer ou ser, é tudo a mesma coisa.

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Miguel Torga dizia a respeito de Deus: “Tive sempre a coragem de o negar, mas nunca a força de o esquecer", e talvez esta dualidade de pensamento esteja sempre no cerne do fim, do meu claro está. Não Te consigo esquecer, e olha que até faço bem de conta que sim. Olha Deus não sei se me apetece (como se fosse tudo isto uma questão, ou principio, de apetência) fazer de conta que não Existes; que

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As minhas mãos estão em ferida, e eu olho para o teclado que toca o livro, que adormeceu ao lado do meu peixinho dourado. Qual será o livro do ano; o disco do ano “ Anda jantar”; o concerto; a entrevista “ Anda comer, vai ficar frio”? Estão em ferida as mãos, e o bibliófilo que sou ri. Ri desmesuradamente à procura das respostas. Nunca respondo, sou tipo Bartleby; misantropo até no responso. “

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misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-76393708098081785332009-12-17T15:13:00.001Z2009-12-17T15:14:32.636Z

Era uma casa. Uma casa é sempre uma casa que inevitavelmente vive em núpcias com o seu morador. Era uma casa castelo, uma casa livros, uma casa açúcar no leite do pequeno-almoço, uma casa que se queria assombrada. Era uma casa pão. Uma casa gorro para ir para a escola. Eram autocolantes nos vidros do quarto, a Câmara municipal em frente. E havia beijos de manhã; à tarde; à noite “ Até amanhã mãe

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-59304940162475498342009-12-17T13:46:00.001Z2009-12-17T13:48:36.138Z

Alguns momentos, que aqui e ali vão mostrando o Natal.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-88728833408361379142009-12-11T17:01:00.002Z2009-12-11T17:10:14.550Z

De quando em vez, vou colocar algumas propostas.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-24326473565991623012009-12-11T12:49:00.004Z2009-12-11T13:05:59.956Z

Já foi traduzido, vou adquiri-lo, lê-lo, àquele que injustamente é comparado a Auster. As informações encontrem-nas.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-43702075798726867642009-12-09T16:50:00.001Z2009-12-09T16:51:38.745Z

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-37375391280821753312009-12-09T16:38:00.003Z2009-12-09T16:42:18.404Z

Quando descobri, tinha de colocar.e ainda

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-63206540547810149882009-12-09T15:18:00.001Z2009-12-09T15:58:55.752Z

“Não deverias fazer isso. Sabes que não vais terminar”, dizia eu, devagarinho a mim próprio, enquanto fugia do fim. Cabelo na areia, numa capela praia, mar nos ouvidos, e um frio enorme que me desejava transportar até ao altar. Nunca ia até ao fim da minha basílica privada, ficava – como ainda fico – no meio, sentado como o profeta a pensar; enroscado no Inverno do mar vazio. Vultos no princípio,

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-18636692656147218212009-12-04T16:27:00.001Z2009-12-04T16:28:42.458Z

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-1360645262588211742009-12-04T15:02:00.003Z2009-12-04T15:52:47.351Z

Estou a necessitar dos meus oldies.Neste que se segue, eu estive lá nos dois dias, e, marcou-me para sempre.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-44625708878969489312009-12-02T17:01:00.002Z2009-12-02T17:21:43.605Z

Sempre tive mania dos barroquismos, uns mais baratos que outros, mas constantemente prenunciados. Árvores e flores, música com filmes, estes sem música, mas tudo trabalhado; o pormenor, essa busca inteligível. Tudo pode parecer cru; nu; “ in your face”, tudo aparente, apenas isso. Se estranha, entranha.Bill Callahan - Jim Cain at Used Kids RecordsJohnny Cash Hurt

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-77699548216222247092009-11-30T00:28:00.002Z2009-11-30T00:31:53.853Z

Ela vivia no momento em que ele se afastou. Foi num Domingo de manhã “ não fujas de mim”, não respondeu, de mala às costas partiu com um cigarro na boca. Abandonou-a sem nada dizer; um gesto; aceno; nada. “ Não me deixes”, lágrimas a correrem-lhe pela camisa de dormir, olhos inchados, pretos, duas enormes bochechas orbitais repletas de dor; foi o fim para Laura. Entregou-se à bebida, aos amores

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-16574865013934368062009-11-25T18:15:00.001Z2009-11-25T18:17:01.552Z

Os meninos jogavam à bola no adro da Igreja, um campo de futebol religioso, com uma baliza, só uma. Era enorme, de madeira trabalhada com postes e barra góticos – eles não sabiam nada destas coisas. A cada golo, um barulho magnânimo, transcendente, “daqui para fora, já” e a rapaziada aos pulos, erguendo os braços ao ar, a Deus “ não os quero aqui”, não era Ele que os escorraçava, mas sim o seu

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-43933806138449193922009-11-19T15:59:00.003Z2009-11-19T16:04:09.639Z

Em Novembro, as noites vão caindo mais cedo em cima de nós. O céu começa a partir-se e a lavar as ruas; os transeuntes que teimam em não usar sombrinha; assim como os cães dos vizinhos às ombreiras das portas.Em Novembro iniciamos a leitura das coisas tristes, ficamos deprimidamente felizes, nostálgicos, com castanhas a arder nas mãos. Mãos paulatinamente gretadas, o sangue a escorrer até às

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-56063982561918163492009-11-17T14:16:00.003Z2009-11-17T17:16:37.301Z

Naquele tempo a cidade estava cheia de sociedades recreativas, com mulheres lá dentro, sentadas à espera de uma dança. Os maridos − que no bar da sociedade eram solteiros – bebiam, embebedavam-se uns com outros, todos eles sem mulheres ou filhos. Os homens brincavam aos meninos grandes, e os brinquedos eram minis geladas, chupetas nos beiços, com grandes bigodes por cima. Homens que levavam as

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-45783325973846941472009-06-12T11:02:00.003Z2009-06-12T11:11:17.670Z

Stephen Malkmus - Hopscotch Willie

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-89942244007488850622008-12-21T16:28:00.002Z2008-12-21T16:30:59.644Z

Pode parecer ironia, mas eu nunca tive muito de Montaigne, nem sequer um castelo, quanto mais ensaios brincalhões.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-472977808580306522008-08-14T14:00:00.001Z2008-08-14T14:01:57.763Z

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-10847706433279596802008-08-14T00:37:00.002Z2008-08-14T00:45:43.265Z

O nosso amigo Bon Iver ( Justin Vernon) passou 3 meses numa cabana em Wisconsin, e saiu com esta pérola ao mundo. Só para quem gosta de coisas Amaricanas.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-38448083766267929772008-08-13T23:16:00.005Z2008-08-13T23:47:53.864Z

A Minki Momo superou-se a ela própria logo no meu pequeno-almoço. Infiltrou-se no sonho de uma escritora que só queria descansar, dormir (como o Pessoa) para terminar a sua obra. No sonho e no episódio temos uma realidade, ou Ente, muito diferente da nossa, já que os editores são paparazzi que perseguem a escritora em busca do novo êxito, não tem nada a ver com o senhor Pais do Amaral. A Minki

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-48275862437673572532008-08-12T00:49:00.002Z2008-08-12T00:54:46.628Z

Real Emotional Trash...MUITO NOVA... novíssima...Stephen Malkmus & The Jicks - Gardenia

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-48101069969687858952008-08-12T00:31:00.005Z2008-08-12T00:38:58.422Z

Devagarinho...Nova...

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-57818213809009600532008-08-12T00:31:00.004Z2008-08-12T00:36:50.548Z

Antiga....Antiga...

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-9315112070057244922008-08-11T23:47:00.002Z2008-08-12T00:02:23.185Z

Ao jantar enquanto vejo o nosso judoca a chorar pelo seu 11º lugar, assim como os outros atletas que vem para casa mais cedo, ouvem-se aqui e ali altas intelectualidades tecer comentários. A conclusão é simples e peremptória, andamos a pagar para esta malta ir passear à China, e depois perder... malandros.Era bem feito perderem todos. Canalha.Vou ouvir os meus amigos de longa data Super Furry

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-21134321079799216732008-08-07T22:53:00.002Z2008-08-07T23:10:59.759Z

Brian wilson no seu melhor, e eu com vontade de fazer telefonemas à Vera Roquete para votar no Agora Escolha. Vou ver o Barco do Amor e beber gasosa.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-8923744005710695012008-08-07T22:31:00.002Z2008-08-07T22:44:39.624Z

Será que é possivel escolher uma imagem das possiveis para este voto? Maybe not.23%.Não tentem fazer isto em casa, o perigo é uma constante.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-78483718768721312272008-08-07T15:10:00.003Z2008-08-07T15:16:02.125Z

Jacques Brel - AmsterdamEste já não vem tocar ao hospitalE cantar assim é muito dificil até de verNe me quitte pas

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-50598712710532045702008-08-07T15:01:00.002Z2008-08-07T15:06:39.101Z

E esta que apenas é uma das melhores do senhor... querida e cantada dor de corno.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-30030104870382938822008-08-07T14:58:00.002Z2008-08-07T15:01:26.643Z

Mick Harvey a fingir Serge Gainsbourg, e outros a falarem uns dos outros.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-68585337732952885742008-08-05T21:29:00.002Z2008-08-05T21:59:33.000Z

Em grande parte a culpa deve-se ao facto do sucedido ser anterior ao blog em si, mas não o desculpa. O grande pianista e músico de jazz Esbjörn Svensson, faleceu quando praticava mergulho no Báltico no dia 14 de Junho de 2008.É uma perda não para o jazz, mas para todos aqueles que amam música, e como quem não quer a coisa sentem os músicos como seus.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-35314244498680221312008-08-01T17:40:00.003Z2008-08-01T17:49:54.921Z

Há que tomar em consideração uma série de aspectos ao se escutar este trio. Perguntem ao frank mobus porque é que se lembrou de criar um dos raros agrupamentos sem baixo, e de baixo só o clarinete. Peças de frank mobus, rudi mahall, e oliver bernd steidle.Uma das peças tem como nome "Feijoada de chocos".Até amanhã. 19% de mau feitio. O DN é um óptimo diário.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-24055903879088360722008-08-01T17:30:00.002Z2008-08-01T17:34:54.644Z

Tem que esperar pela sua vez. O livro esperou por si dois meses na prateleira. 15% de mau feitio. O Público é um diário muito bom. 17%.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-14533586437336367252008-08-01T17:22:00.004Z2008-08-01T17:30:13.376Z

Um disco novo, do qual eu faço parte :), e um grande concerto na aula magna no dia 4 de maio deste ano. 0-(-(

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-33126455779522455422008-08-01T17:04:00.002Z2008-08-01T17:18:31.194Z

Poderia ser outro o titulo, mas não... Está calor e é sexta-feira, e eu tenho andado de mau humor.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-23290124234832642282008-08-01T11:44:00.003Z2008-08-01T12:05:27.088Z

para todos aqueles que estão doentes, internados, etc e tal.Song For The Sick

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misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-37262565994327451502008-07-28T17:50:00.006Z2008-07-28T19:28:24.492Z

Começo esta carta logo a pedir-lhe desculpa, mas muito sinceramente não tenho tido oportunidade de lhe escrever. Sim é verdade que quando tenho oportunidade sou demasiado egoísta no meu cansaço para o fazer. Bom mas vamos parar com estas coisas e falar do que é importante.Como é que têm andado as suas pernas? Sem bengala espero! E esses olhos que tal? Desde que foi operada às cataratas que vê

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-47319540170694859902008-07-28T17:32:00.004Z2008-07-28T17:50:23.269Z

- Ora...Boa tarde. Tem livros sobre cães?- Temos sim.- Quer dizer eu não quero um guia!... Tipo livros com histórias.- Temos o...- Sem ser o Marley.- Compreendo.- O Manuel Alegre tinha um.- "Cão como Nós".- Isso, mas ele tem outros de cães.- Olhe que não.- Está bem eu levo esse.Torna-se difícil ter um lanche neste hospital, quando pensamos que o Manuel Alegre além de tudo ainda escreve livros. E

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Ainda que todas as pneumonias deste mundo passem pelos pulmões deste homem, a sua fotografia terá sempre um cigarro na ponta dos lábios. E tudo isto, esta sentença acabada assim de ser proclamada é o que se chama uma verdadeira tristeza. As fotografias têm cigarros clássicos, que são chiques, no tempo em que fumar era um hábito, não um mau hábito. Fumava-se porque sim, porque se gostava e se era

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No outro dia disseram aqui nos corredores que a Dona Rita tinha morrido. Depois da noticia houve um grande silêncio, um silêncio constrangedor, com algumas lágrimas à mistura.A Dona Rita não falava muito, não era especialmente simpática, ou afável, mas usava um carrapito que lhe oferecia uma dignidade de 6.9 na escala de richter. Agora só fica o cheiro do perfume da Dona Rita aqui no hospital, e

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-90179596365577806012008-07-24T11:43:00.003Z2008-07-24T12:55:21.481Z

vive no interior da "autoridade" que ele mesmo representa enquanto dono de uma chamada novidade qualquer.É necessário que se tenha como novo o que se dá, ou vende, nos interstícios das ideias.O Trio Wanderer é o exemplo da possibilidade interpretativa com autoridade. O intérprete como autor pois então.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-62078707057420472432008-07-23T12:47:00.003Z2008-07-23T13:08:18.994Z

Ora estão prestes a ouvir uma das melhores covers já alguma vez feitas. Nada como este manancial de bom gosto (por parte dos intérpretes, não meu) para aguçar o apetite. Ou se calhar não é nada disto.Bom almoço.

misantropohttp://www.blogger.com/profile/16598792839733151910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8745612801158141707.post-52841925931750175722008-07-19T20:55:00.004Z2008-07-19T21:06:33.068Z

Já tomei os medicamentos e as senhoras enfermeiras estão a apagar as luzes lentamente, umas depois das outras. Está a ficar tudo muito silencioso.Não tenho sono ainda e recuso-me a desligar a minha luz da cama, na verdade ninguém mo pede, o que não impede o desejo que o fizessem.

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Depois de tanto tempo poderei começar a escrever. Penso, sem certeza...O tudo ou nada que aqui irá desfilando será uma alegre pneumonia, doença de burguês, dandy...Estou apreensivo com isto tudo...A enfermeira esteve aqui à bocadinho, mudou o cateter e a garrafa de soro. mais três horas no ninguém, está calor!Há bicha no tabuleiro da ponte, ela antes de sair abriu a janela e afastou o cortinado.

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